Première industrie planétaire et véritable enjeu économico-culturel, le tourisme concerne tout le monde: ceux qui le pratiquent et ceux qui le subissent. Largement de quoi en faire toute une histoire. Ou un dossier.
Nous rêvions d’horizons, de bivouacs aux extrêmes et du chant des cargos. On nous donna des tarmacs aseptiques, la clim sous les tropiques et des Starbucks cafés. Dans les allées muettes de musées sanctifiés, dans le sillon discret d’un guide de fortune, nous avons commencé à craindre l’étiquette, cette figure fantôme qu’on ne nomme jamais, mais dont la menace plane sur nos châteaux d’Espagne… Consonante, abyssale, inévitable, elle claque comme une gifle sur la cuisse tendre de l’ailleurs : « touriste » !
Car c’est un fait : on aime le voyage, le partir, l’aventure, la découverte ; mais on voudrait se protéger du tourisme – de son économie de masse, de son écologie critique, de son marketing de carte postale. Ce qui était au commencement le coûteux privilège des esprits nobiliaires en formation n’a pas échappé au rouleau-compresseur de la révolution industrielle. Mais qui s’en plaindra ?
Longtemps, le voyage à Paris était le rêve d’une vie de tout provincial. Aujourd’hui une majorité d’Occidentaux peut, un jour, s’offrir une semaine d’hôtel-club à Tabarka. En se démocratisant, le tourisme s’est densifié, normé, désenchanté. Pur produit de la malbouffe culturelle, le tour-ist – avec ce que ce terme appelle de nonchalance et de morne passion – est devenu ce spectateur passif qui paie pour qu’on l’étonne. Et l’offre d’y répondre par un réseau d’infrastructures et de destinations savamment marketées. Chaînes hôtelières, circuits hyper cadrés, discothèques, mall centers et sight-seeings : le voyageur des temps modernes surfe sur le miroir lustré du monde, pour ne pas voir que l’ici est ailleurs.
A force de brunchs continentaux aux quatre coins du monde, nous sommes devenus les enfants capricieux d’un siècle où le consommateur est un roi nu. Nous voulons l’aventure sans le risque, la nature sans l’inconfort, les épices sans les borborygmes, les jetlags sans les langues étrangères. Au « je cherche l’or du temps » d’André Breton répond l’imparable « le temps c’est de l’argent » des parangons du flux tendu.
Et quand ce temps est corseté par les règles du salariat et des congés payés, quoi de plus tragiquement humain que de vouloir le rentabiliser ? Exit, donc, les escales impromptues et le choix de se perdre : nous avons troqué l’art de l’errance contre Smartphones et e-billets.
Pour autant, nous ne sommes pas condamnés à subir l’effervescence estivale en moutons de Panurge. Nombreux sont ceux à voir dans le tourisme le début d’un voyage : bonifiant, lorsqu’il est spontané ; méditatif, quand il est littéraire. Pour Espèces de touristes, notre dossier de l’été, nous en avons rencontré quelques uns : Marin de Viry, critique, essayiste, pour qui le désir arrogant de différenciation fait l’impossibilité d’un tourisme assumé. Saskia Cousin, chercheuse en anthropologie sociale, selon qui le touriste n’existe que par celui qui le nomme ; le reste n’est qu’affaire d’autocritique. Enfin Catherine Domain et Julien Blanc-Gras, respectivement libraire et auteur, qui voient dans l’intention toute la beauté du geste.
D’où il ressort qu’il existe autant de tourismes que de touristes. Sans prétendre à l’exhaustivité, les témoignages, les œuvres et la bibliographie de ce dossier convergent tous vers une même idée. Nous serions, finalement, Tous touristes *, et ce jusque dans nos propres villes : par la façon dont nous les aimons, arpenteurs éternels ; et comme nous les ignorons parfois, spectateurs du réel.
Salomé Kine
*Tous touristes, de Marin de Viry, Flammarion, mars 2010
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